de JNS ( Sin título)

Escribo una fecha y se va triturada, bajo la velocidad anodina de las ruedas del tren. Volantes.
¿Qué fecha ha de quedar señalada entonces? (Ni esta palmera, ni este muro).
¿Qué cuentan las piedrecillas apisonadas bajo el tren? ¿Que la oscuridad a ratos, bajo el vientre metálico, es su mejor momento? ¿Que viven por él?
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Dulce es, al tacto de estos dedos (repiquetean todo el día las teclas), sentir la suavidad del amor de la hoja y la tinta negra —que se derrama, que fluye, que se da (rasgo, rasgo)—.
Trazo líneas sin significado preciso; pero es grato este dejarse llevar por los trenes y seguir la ruta del sol, que se extiende sobre caminos que se van.
Tengo un contrato firmado con el porvenir, donde todo será mejor; sí, será mejor. Sus cláusulas, ¿han sido grabadas ya? ¿Aguardan aún a escribirse solas?
Ya no hay placer impune en esta tarde.
Tan solo la quietud resignada en la que me deslizo, dentro de esta penumbra opalina.