Sin título

Entre tomillos ajenos, el pasado. Sobre el barro, por el lago,
los caballos queriendo humillarme y resoplando historias que ofenden.
Luego, desde arriba, su voz que no era clara.
Mis botas, histéricas, pisotean flores.
Carencia de pulsos. No esperar, la balsámica mentira,
pero seguir viviendo